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浓烈的，是恐惧与压抑的喘息声。 两百多名血手帮的俘虏被粗暴地驱赶在一起，双手抱头跪在满是弹壳的碎石地上。他们大多衣衫褴褛，身上纹着狰狞的骷髅或血手图腾，但此刻，这些曾经不可一世的暴徒一个个面如土色，眼神游离，不敢抬头看一眼高台上那个如同杀神般的男人。 冷锋站在用废弃集装箱堆砌的高台上，身后是刚刚缴获的、还散发着余温的重型机枪。他手里拿着一块抹布，慢条斯理地擦拭着长刀上的血迹，刀锋在晨光下折射出森冷的寒芒。 “在这个世道，人命是最不值钱的。”冷锋终于开口了，声音不大，却像重锤一样砸在每个人的心口，“以前，你们靠抢劫、杀戮活着。你们以为这就是废土的规则。” 他停下手中的动作，目光如鹰隼般扫过人群：“但昨天，你们输了。输得很惨。这说明，你们的...